Sorgenlos

Daqui a umas horas já estou sentada calmamente ao som de um qualquer disco de jazz suave ou música brasileira da antiga (da boa?), enquanto o bar se enche de gente e, a certa altura, o fumo é tanto que os meus olhos começam a chorar e a implorar por ar fresco. O café já chegou acompanhado de um bombom de chocolate que ele insiste em oferecer-me, mesmo depois de eu já ter perdido a conta às vezes que o declinei. A esta hora já a televisão passa um qualquer jogo de futebol, muito comentado pelos quarentões e canastrões habituées, enquanto as suas esposas nos maçam os ouvidos com as suas compras em Badajoz.

A esta hora, amanhã, já teria terminado o jantar que afinal nem sequer vai haver. E eu estaria já a sorrir, porque não me consigo lembrar de melhor maneira de começar as férias. Sim, as férias. Sabe-me tão bem a palavra que a vou dizer mais uma vez: f é r i a s. A mala está encostada aos painéis que fecham o meu quarto, a roupa escolhida a dedo, a leitura atrasada também já a arrumei dentro da mala. Na minha bagagem de mão vai a vontade de ver uma mãe convalescente, uma mãe a quem tiraram a pequena casinha onde um dia nasci. Vai também a certeza que nestas f é r i a s vou fazer tudo menos descansar: vou trabalhar por ela, responder aos seus desejos, sair durante a semana, que é coisa que aqui não conheço.

E longe daqui, longe do sossego da minha casa, longe do silêncio que sinto mal fecho a porta, eu vou procurar um outro silêncio. Vou curar o desassossego com coisas boas de se ouvir, com amigos, com as noites à volta de rodadas de médias Super Bock, com o tédio. Vou respirar fundo e, finalmente, não me preocupar mais. Vou deixar de ser este borrão e regressar feliz, de contornos bem definidos. Ou se calhar até não. Mas que vou tentar, isso vou.