Só tenho tido tempo para ser feliz

Não durmo nada. Há quase uma semana que prego olho apenas por um par de horas ou nem isso, tudo a bem da felicidade. Depois, durante o dia, vejo-me envolvida na luta desleal entre mim e o sono gigantesco com que entro na primeira carruagem do metro e com que me sento em frente ao computador. Pela hora de almoço, estou novamente fresca mas, se deixo que a tarde me apanhe desprevenida, é ver-me outra vez com a cabeça trôpega.

Quando as pessoas estão ocupadas a serem felizes, relembro-o agora, não têm tempo para outras coisas. Não lhes apetece limpar, não se imaginam na cozinha, esquivam-se a todos os deveres com a pressa de chegarem onde estão bem. Ser feliz é um posto a tempo inteiro e as pessoas que têm a sorte de o ser só se conseguem ocupar com o sorriso parvo todo o dia, com os pensamentos a voarem pela janela de um sexto andar, com as memórias a serem mais fortes do que qualquer reunião de gente séria. Mas dá trabalho, isto de ser feliz. Demora até se perceber que a batalha é constante, que, uma vez começada, a felicidade vai ocupar-nos tudo o que temos.

Tenho a casa por limpar. E tenho uma mala por fazer porque, apesar de ainda estar a desconfiar disso, as férias chegam daqui a umas vinte e quatro horas. E tenho a máquina cheia de roupa por lavar porque a felicidade ainda não conhece os programas de lavagem. Se me consigo concentrar nas coisas sérias, logo vem a felicidade lembrar-me de que o mundo é lá fora, é lá em casa, é à porta do trabalho. E, se no dia que hoje passa, podia achar que a felicidade é também um milagre, já me desenganei. Às vezes, ela é-nos servida de bandeja. E se há coisa que eu já aprendi com as asneiras todas que fiz é que nunca devemos recusar ser felizes. E eu sou, enormemente.